Los silencios maravillosos y sublímes de este Sur, saben ser dolientes y lastimeros. Un darse cuenta, un encontrarse con un viento fuerte y helado que golpea la piel y humedece los ojos. Un obligado encuentro mano a mano con nuestra anulada voz interior. Una inesperada cita con el monstruo de nuestros pensamientos mas escondidos, nuestros sentimientos mas relegados, nuestros cuestionamientos y miedos excluídos por el bullicio de la vorágine cotidiana.
Este Sur de silencios temerarios e invencibles que nos enfrenta con ese “ Yo “ oculto y olvidado que de repente se nos entra sin golpear ni anunciarse.
Este Sur majestuoso e imponente, sagradamente poderoso, impredecible,...que extasía.
De pronto inmóvil y paradisíaco como una postal de la vida en pausa, dándole paso a nuestras propias vidas y a nuestros propios y acallados paisajes internos. Y de pronto poderoso, turbulento e invencible, anunciando en el grito del lejano e indomable chimango, ese rugido y esa respiración que a veces se contiene, para darnos lugar a nosotros mismos, pequeños e inadvertidos ante la maravilla inexplicable, inviolable, innegable de la Creación y del infinito e ilimitado milagro de la vida.
Este Sur , el mejor Amante y el Enemigo mas cruel.
Esta repentina quietud del amanecer entre las ramas perfectas de los árboles, de coquetas, coloridas y personales hojas, de enternecidas, gloriosas y humildemente escondidas flores silvestres de tantas gamas, que desconoce el óleo del pintor. De ese lago suspendído y bellísimo, de esas cordilleras siempre inalcanzables con algunos picos aún perezosos de nieve acariciando el azul del cielo. Y el piar exaltado de miles de pájaros y tantos otros piares y misteriosas respiraciones que no alcanzamos a oír y que palpitan sin pausa, ni fanfarrias, en este gigante y latente corazón que nos deja sin definiciones.
Este Gran Dios de vida que no puede dejar de verse aunque cerremos los ojos; ni de escucharse ni de olerse ni de sentirse, ni de llevarnos a esta comunión de éxtasis, plenitud, impotencia, magia, invulnerabilidad..., a esta comunión de Todo.Y convertirnos de pronto en una hierba y a la vez, dueños invencibles del Universo.
Este Sur, esta montaña, este hoy y en este preciso instante, este Bandurrias, esta cabaña, este ventanal, este ya , este tocar el cielo con las manos y también nuestro milagro y nuestro infierno.
Este Sur sabio me despide hoy con el homenaje de sus grises,...porque sabe que los amo.-
Manoushe
miércoles, 28 de noviembre de 2007
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Bandurrias, este Sur. |
lunes, 26 de noviembre de 2007
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Una flor entre las " ies". |
Allí estaba, muda, seca, sin edad. Asfixiada entre dos hojas del diccionario olvidado.
Una rosa de las tuyas, muerta flor embebida de gramática y enterrada entre infinitas ies.
Dejé que mi recuerdo volara libre, mientras la letra ordenada me contaba de vos.
Te vi imprudente invitándome a un idilio. Me encandiló tu ilusionista innato, tus maneras ilegibles, tu pasión impetuosa, tu sabiduría incalculable, tu propuesta inesperada e indiscreta de vivir una porción de amor ilícito, insensato, irresponsable, impulsivo. Y bien, mi inconstancia algo impúdica e indócil, dijo sí.
Intenso trecho entre el cielo y el infierno.
Adicción irremediable, irresistible, indecentemente ideática; incontrolable manejo de manos y de bocas, insolente e ígnea cópula insaciable de carencias.
Y y y... (Pero sin punto en la cabeza), la bajada de telón ignominiosa que correspondía.
Te idealicé, me enamoré y olvidé la esencia primaria de nuestra historia. Vos no.
Vos nunca olvidaste el personaje que te tocaba representar. Impostor, indigno, infame, irónico, ingrato. Y te fuiste sin más.
Yo, ilusa, infantil, ¡imbecil...!
Allí estaba; muda, seca, sin edad; asfixiada entre dos hojas del viejo diccionario atesorándote.
Imborrable, inolvidable amor mío.
Entre las ies.
Manoushe
jueves, 22 de noviembre de 2007
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La pluma - |
Ayer apareció Pancho en ese afán eterno de hacerse ver esporádicamente, para convertir mi Presente en un constante retorno al atrás.
Vino a la oficina con cualquier excusa; me invitó a salir el lunes y al final dejó de interpretar el rol del-medalomismo nohayapuro- y a los cinco minutos de haberse ido,me llamó desde el Público de la esquina y me mostró el Back stage.
- Tengo que hablarte,te espero a la salida.
El quid de la cuestión era que Pancho,necesitaba quedar en paz con su conciencia y aclarar algunos puntos inconclusos de nuestra historia.
Como era día de luna llena, invitaba a la credulidad; entonces le acepté los argumentos y él se sacó un peso de encima.
Por supuesto yo había sido su gran amor,...por supuesto me seguía llevando en el corazón,....por supuesto no me olvidaría nunca,...por supuesto yo le creía todo porque estaba segura que era verdad.
El aportó lo mejor de su caudal dramático.
Yo aporté mi cuota de seducción aprendida y mi angelical franqueza para hacerlo mierda.
Y Colorín Colorado.Se puso el epílogo a una vieja novela y una fe de erratas con términos poéticos.
Me sentía bien ,algunos hombres me miraban mientras charlábamos en el Café.Y que él se diera cuenta,me sabía a un excelente Final.
Ya camino a Retiro,deleitaba en el recuerdo su inquietud mal disimulada y una sola frase_ Sabés una cosa ?...seguís siendo la misma pero tu mirada es otra.
Miré la pluma de esa paloma enferma que-_la levanté del medio de Madero y la puse en un rincón pobrecita_,...._Pero te la regalo porque las plumas de paloma traen suerte_;.......me había dicho él unos minutos antes.
Y respondiendo a todos los usuales pasos que solemos dar las mujeres en épocas de amores,la guardé en mi cartera.
Pasaron cuatro años.Abro un libro y allí estaba; "la pluma de Pancho...".
Me sonreí.Cómo te va a traer suerte,la pluma de una pobre paloma moribunda ?.Y el absurdo del recuerdo,me enterneció.
Y ya era otoño cuando a las cero treinta me metí en la cama.
En mi intención,había luna llena y esa noche me dormí con el corazón vacío y la pluma gris bajo la almohada.
Manoushe
miércoles, 21 de noviembre de 2007
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Gira el carrusel- |
Trenzas rubias, moños blancos,
vestido celeste,
pequitas al sol.
Calesita gira;
ojos asombrados.
medias de algodón.
La niña sonríe
espantando aves;
boquita sin diente,
chupetín, turrón...
Habla con los duendes;
zapatillas sin cordón.-
Transpira, se ensucia
sacudiendo el polvo
con manitos nuevas.
Corre, grita, salta,
da vueltas y vueltas...
Vida colorida,
canciones y cuentos,
fáciles amigos...
Vuelo que comienza
sin cuestionamientos.
Desplegando alas,
seis y solo seis,
gira el Carrusel.-
Pelo rojo, pelo negro;
ceñida la falda,
luz baja y rubor.
Rímel agotado,
negras medias red.
La mujer sonríe
simulando aves.
Labios colorados,
whisky, gin,dolor...
Ojos que no hablan,
sandalias de tacón.-
Se expone y espera
ese polvo pago
en manos cansadas.
Mira, sufre, calla...
El todo da vueltas;
tabaco y alcohol.
Se alisa la blusa.
Vida desandada,
amigos comprados.
Vuelo que se acorta
con cuestionamientos
cerrando las alas.....
Seis por seis, por seis,
gira el Carrusel.-
Manoushe
viernes, 16 de noviembre de 2007
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Voy a desalojarte de mi historia.- |
miércoles, 14 de noviembre de 2007
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Amiga.¿ Me escuchás ?- |
domingo, 11 de noviembre de 2007
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No me nombran- |
No me nombran los poetas en sus cuentos;
ni en poemas liberados,
ni en poesías...
ni en sus rimas consonantes o asonantes,
ni en relatos,ni fragmentos,
prosas,pausas ni comillas.-
No me nombran en palabras elocuentes,
sugeridas o triviales,
poderosas o sutiles;
ni siquiera en los comienzos....
ni en las comas,
ni en los puntos
ni finales.-
No me leo;
no me encuentro ni percibo
ni me intuyo
ni me invento
y mi anhelo de ser "Musa"
queda trunco,
queda muerto.-
Tal vez...
mis ojos comunes...
Tal vez...
por ser temeraria
o impetuosa y divertida,
quedo fuera de los libros,
distante e inadvertida.-
Gestan impulso y bohemia
frágiles mujeres pálidas,
débiles y sumisas,
silentes,
resignadas,
pacientes y sufridas.-
Tal vez...
cuando me vaya
y no pueda leerme,
algún poeta novel de pluma inaugurada
y página en espera...
me incluya en la posdata.-
Manoushe
jueves, 8 de noviembre de 2007
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Charlas de Café- 5 |
A las nueve y media de la mañana,me llamó Graciela.
_Gorda,...sentate.
_Quién se murió?.
_Nadie.
_Quién se casó?.
_Nadie.Me peleé con Jorge definitivamente.
_Definitivamente hasta pasado mañana?.
_Definitivamente boluda.Para siempre.Estoy en la oficina y no puedo hablar.¿Te parece si nos vemos un rato?
La noté triste así que no la jodí.Quedamos a las cinco en Cabildo y Lacroze.Como siempre,nos pedimos dos tragos largos.Y si,esta vez le vi cara de "definitivamente".
_Bueno,dale.¿Qué pasó?_ le pregunté bien en amiga.
_Resulta que el muy cretino llega de Miramar,después de haberse tomado un mes de vacaciones.¡Y me viene con el cuento de que se iba de nuevo el fin de semana!.Por un negocio.(Hace gesto de _Andá a versearle a tu abuela).¡Imaginate!.Ahí rebalsó el vaso.¡Qué vos qué te creés! le dije recaliente.Te rajaste un mes y yo acá como una idiota.¡Y todavía me venís con que te vas de nuevo!.Te digo una cosa.¡Vos te volvés a ir y a mi no me ves mas el pelo!.
_Te escucho atenta eh?.Seguí.
_Bueno.La cuestión que el cretino se creía que yo estaba dramatizando y que ya se me iba a pasar.Pará que me pincho unos quesitos.
_Si.Dale porque esa mierda que te pediste te va a pegar fuerte.
_Que te cuento gorda,que apenas cortamos por teléfono,éste,ni lerdo ni perezoso ¡Se fue a reservar el pasaje!.-dio un golpecito en la mesa para enfatizar-._Bueno.Pasó.
_Vos hablá nomás.Yo como y después te digo.
_Al día siguiente me llama y nos encontramos acá enfrente.El turro viene todo mansito viste?.¡Pero yo se la seguí!.¡Y más bronca me daba,que este hijo de puta ni se inmutaba!.Entonces me calenté más y le chanté todo junto.Que si se creía que porque él se había jodido la vida con su matrimonio y los pendejos,me la iba a joder a mi.Porque viste?.Casado pero separado.La boludez bah.Al final,ni yo sé cómo es la cosa.
_Y si.Ambiguo el hombre.Bueno,si no está separado,bien no anda no?.Porque la doble vida se la manda.
_Parate que te sigo.Le entré a decir que un tipo de cuarenta y cinco pirulos,"separado",ya no tiene nada que perder.¡Y de haberse querido casar!.Bueno,juntar,lo que sea.Si se hubiese querido casar conmigo ¡Hacía años! que podría haberlo hecho.Que me usó durante ocho años.Y para él,la vida seguía siendo una joda.Y yo la boluda que iba a esperarlo hasta que a él se le cantara.
_Bueno.Te diste cuenta un poco tarde no?.¡Tuviste años para plantearle ésto!.
_Pará...No me empieces con la lata.Ya sé.Tenés razón.Pero no me cortes que me pierdo.Bue,te la hago corta.Que ya estaba podrida y no pensaba cagarme la vida como se la cagó él.
_¿Él se la cagó?.¡A vos te la cagó,chota!.El se la pasó genial.Mujer,amante.Manejó sus tiempos como quiso.
_Bueno.Dejame seguir.Ya lo sé.¡Y el muy hijo de puta,una piedra gorda!.Te juro.Con perdón de la pobre vieja que es una santa.¡Una piedra era mas expresiva!.Claro.Él piensa que en una semana se me pasa y vuelvo a buscarlo.Pero te juro por mi vieja gorda.¡Ni loca!.¡Esta va enserio!.No vuelvo más.
_¿Estás segura?.La primera prueba la tenés que pasar este Sábado.
_Si.Ya sé.Son jodidos los Sábados.¡Pero salimos las dos y listo!.Me hacés la pata no?.
_Pero nena.No es cuestión de tener una pata.Eso es decirme que si no tenés pata,lo volvés a llamar.No.El asunto es que te convenzas de una vez,que Jorge no sirve y chau.Siempre misterios.Siempre dudas.¿Sos feliz?.No.¿Tenés expectativas?.No.¿De qué carajo te sirve?.Yo te voy a cantar todas las malas.¡No tiene interés en vos nena!.Sabía que te bancabas su estado civil,los hijos,sus tiempos.Decime ¿Sabés realmente algo de su vida?.
_Lo que él quiere.
_¿Sabés si realmente no se ve con la mujer?.¿Si no se encaman?.¡Si realmente está separado!???.Vos vivís sola con tu vieja.Necesitás un hombre entero,no de a cachos.No cuando tiene tiempo trampa.Lo único que te ofreció hasta ahora,es su fracaso.Para estar así,es preferible estar sola.Salir con cualquiera.Ya sé que es una loteria.Pero al menos comprate un número que tenga premio.O que te devuelva la guita del billete.Jorge es número repetido y para peor,perdedor.
......................................................................................................................................................
Nos fuimos caminando hasta su casa.Cuando llegamos,su viejita le dijo.
_Gorda.Te llamó el Gordo.(Hacía mucho que ella hablaba así.Ingenua y feliz en su pequeño mundo.El departamentito,Graciela,el vermucito,el Gordo y yo.)
Graciela se sonrió.
_Ah si?.¿Y qué dijo?.
_Que lo llames.
Las tres nos pusimos a tomar un cafecito.Pero la mamá insistía.
_Llamalo gorda.¡Llamalo que por ahí el gordo quiere venir!.
_Después lo llamo Má-contestó Graciela comprensiva-.
_Y vos gorda.¿Qué tal?
_Bien tía- le dije como siempre.
_¿Y tu papá y tu mamá?.
_Siempre bien por suerte.
Graciela le armó una tostadita con mermelada.
_Gorda.Llamalo al gordo.Mirá que dijo que lo llames.
_Pará má.Dejá que charlemos un rato entre mujeres.
Sonó el teléfono.
_Este es el turro-me dijo Gra bajito.
_¡Ese es el gordo!-gritó la vieja contenta.
Levantó el tubo y la gatillé con la mirada.
_Hola?.Si...Si...No...No...Te equivocaste de número..¡Te digo que no!.Bueno.Si.¡¡¡.¡Andate a la remilputa que te reparió!.Perdonando a tu vieja.¡Y que sea para siempre!.-
Cortó.La miramos.La mamá se rió.
_Che,gorda.¿Cómo le dijiste así?.¿Quién era?.
_Nada vieja.Equivocado.
_¡Pero qué maleducada nena!.
_Que estaba jodiendo mamá.Uno que no tiene nada que hacer.
_Ah.Yo no sé estos que se equivocan siempre.Pero nena.Ya que estás ahí.¡Llamalo al Gordo!
miércoles, 7 de noviembre de 2007
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APUNTES |
Empiezan mis días otra vez; porque estos son Mis días.
No puedo ir grabando en mi memoria lo que veo, necesito registrarlo. Salgo de mi casa y compro un bloc manuable y gordo y una birome de trazo grueso. Quiero llevar estas hojas en la carne para que todo lo que piso, veo, miro, toco, oigo y digo se vaya plasmando en toda mi.
A veces, tomar la lapicera y escribir nos limita el tiempo de soñar y nos destruye y civiliza la fantasía. No se puede plasmar en palabras la vivencia.
Salgo de casa a las ocho menos cinco, el colectivo se me va justito. Llovió anoche y ahora el cielo tiene un azul violáceo y espeso como el metal de un blindado imaginario. Asoma un pequeño rayo de luz que se esmera en gritar que el sol está. Y el violáceo amenaza con nuevas tormentas.
Las losetas y el cemento están mojados todavía; me desconcierta este verano con otoño. El velo grisáceo que cubre todas las cosas, me cubre también los ojos y veo todo mas gris.
Soy consciente de las veces en que la palabra gris aparece en mis escritos; debe ser que últimamente todo va tornándose gris, o debe ser que al levantarme me olvido de limpiar el cristal de mis anteojos.
En mi tiempo de esperas en la esquina, descubro que hace mucho que no miro mi barrio; descubro sus carteles por primera vez.-
" Kiosco abierto los sábados ---LIBRERÍA"
" Panadería Santa Rosa "
" Pasaje Rafael 2700-2800"
" VOTE ALFONSÏN "
" SEX PISTOLS & THE VIOLADORES "
" Jesús te ama "......
Hay unas ramas de hojas muy verdes caídas en un charco en la vereda, son un montón de hojitas chiquitas y perfectas que forman una hoja grande y perfecta,...debe ser de un Aromo.
Ya en el andén empiezo a escribir. La estación se ve mas gris todavía. Algunos salieron con camisas finitas y campera de invierno; los descarados, los que viven apresurándose, los disconformes, los que saben que es verano pero ya quieren que venga el otoño en este día de otoño sin otoño;...los que se parecen a mí.
Piso unas hojas amarillas y grandes que se pegan al piso, están por todas partes y parecen de un Tilo. Y descubro otra vez que hace mucho que no miro para arriba. Algún día voy a escribirle un poema a las copas de los árboles. Son versados los árboles, son sabios y sobrios, son callados y fuertes...Podría enamorarme de un árbol ; sería un amor eterno y sólido. Yo podría escaparme cuando quisiera y el siempre me esperaría allí, estoico y paciente, me recibiría florido y perfumado en cada primavera, con lágrimas de hojas amarillas y sus ramas extendidas esperando el abrazo en cada otoño, solitario destemplado y desnudo en el invierno y voluptuoso y pleno en los veranos.
Subo al tren. Quiero estar sola entre toda esa gente para mirarla bien, para estudiarla, para escribirla en mi bloc. Pero el vivir siempre acarrea excusas para frustrar el sueño.
Aparece un conocido de esos a los que todos los días le veo la cara de la oficina al tren y del tren a la oficina Y viene a interrumpirme justo en mi libertad de estar conmigo.
Escondo el bloc y lo agredo mentalmente; se queda mirando sin entender mi cara de puerta cerrada. ¡ qué puede entender él de los recreos diarios y breves antes de la ficha reloj ! ¿ Por qué la gente se acerca cuando una se hace la que no la ve ? Y empieza el dialogo trivial y repetido . El habla y yo lo oigo pero no lo escucho; lo estudio como a un cobayo y sigo mirando el gris de afuera. El conocido es solo un gesto,una masa, una sombra...y yo sigo dentro mío, dentro de mis tonos cálidos y protectores, dentro de este día que es mio.
No puedo ir grabando en mi memoria todo lo que veo; necesito registrarlo. Y aprieto fuerte mi bloc escondido tras la Agenda mientras el duende invisible de mi libertad apunta todo en trazo grueso...
Manoushe
martes, 6 de noviembre de 2007
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Y ahí estás,sin embargo... |
Saberte de pronto
tan lejos,
tan cerca que puedo tocarte
si obligo a mis manos.
Como en un retrato,
retuvo las horas tu mirada gris;
la misma de siempre,
sabia, enternecida,
tallada en vivencias...
cálida y sonriente
como una promesa.
Te miro y me enfrento
a un ayer vigente,
de esos que sorprenden ,
indefensa.
Y te recupero en mi boca,
mis brazos, mis piernas...
Tal vez es por culpa de tus ojos niebla
que siguen sin años,
no cambian la letra de la historia escrita.
Puedo adivinarlos,
leer entre líneas,
...hasta dibujarlos
sumando tus canas,
los lentes de aumento,
¡ ese aro chiquito que viste tu oreja
burlando estructuras...!.
¡ Y allí estás tan cerca !;
tan cerca y tan lejos
detrás del visor,
sobre mi teclado...
y éste Buenos Aires en Abracadabra,
se abraza a Berlín desde una pantalla,
apenas centímetros
marcan la distancia.
De pronto me invade el perfume fuerte
de esas flores rojas
atrás de tu espalda;
estiro mis dedos,
las corto
y las pongo en agua.
Y vos me mirás
como tantas veces,
cobrando peaje a la vida que pasa
pero que se lee en tu piel surcada
de grietas traviesas
mapeadas por mares,
soles
y añoranzas.
Tus manos rodean la copa de brandy,
la rutina amiga,
el mismo paisaje...
La puesta en escena;
esa que me grita después de diez años,
que tus ojos grises,
...se visten de mí.-
Manoushe
domingo, 4 de noviembre de 2007
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Quiero que me dejes hacer sola. |
Quiero verte desnudo
en este cuerpo nuevo
mas calmo, mas andado...
Pero que no me veas.-
Quiero intentar amarte
leyendo los recuerdos
que aún me quedan...
Pero que no me ames.-
Debutar en este ocaso
como la vez primera;
recurriendo a las huellas
que caminamos juntos
hace ya largo tiempo,
sugiriendo una senda
que hoy, dormita escondida
entre inmortales piedras
y flores renacidas...
Pero que no me sigas.-
Que ella sea la brújula
que le incite los rumbos
a éstas, mis manos viejas
de venas mas azules
y de mundanas grietas
y que apele al cobijo
de revivir mis labios
de antiguas humedades
y estrategias;
dé avidez a mi lengua,
-curiosa y olvidada-
de navegar tu mapa,
tus fluidos y urgencias,
tu delirio, tus ganas,
tu estallido nutriente,
la entrega desmayada
de ese bálsamo tibio
sedándome y sedándote,
liberando premuras,
atrapando poemas,
abriéndome, abarcándome,
llenándome, pujando,
conteniendo, gimiendo,...
inundándonos.
Burlando nuestro asombro,
bebiéndonos, comiéndonos
y exhaustos y asustados,
buscándonos los ojos.-
Quiero encontrar el libro
de letras olvidadas
y aprender el silencio
de todas tus palabras.
Violar esta clausura de deseos
que lapidó mis tácticas,
vistiéndome de esta torpeza
nueva y púber.
Quiero saber que todavía puedo,
ser dueña atemporal y fugitiva
de tu aliento contenido,
tu pasión desbordada,
tu "eterno amor furtivo"...
Pero que no me puedas.-
Quiero...
revalidar confianza
y re graduarme en vos...
Pero que no me mires,
no me ames ni me intentes;...
que no sepas quién soy.
Simplemente una escala
en tu nuevo camino;
una postal sumada,
al álbum de tu próximo destino
El Fin de otro capítulo
que distraiga tus horas
hasta volver a vestirte de Madrid.-
Mónica-Manoushe
[+/-] |
Ella era negra y naranja. |
ELLA ERA NEGRA Y NARANJA
Diecinueve grados.Acostumbrados al calor insoportable de febrero,hoy,13 de Marzo,siento frío.
La brisa fresca de mi barrio se convierte en viento destemplado acá,en la calle Corrientes, donde los edificios altos le quitan fuerza al sol que ya es mas tímido.
Son las ocho y media de la mañana.
No tengo ganas de entrar a la oficina tan temprano y enfrascarme en ese mundo diferente de luz artificial,metal ,humo de cigarrillos,vidrio y máquinas.Quiero demorar mi rutina y enfoco el Bar;...voy a comprar medialunas para el café de las diez.
Me paro en Reconquista a esperar el semáforo.
Pasan estresados los autos, sonando sus bocinas, tiñendo el paisaje con el humo negro de sus caños de escape. Y es entonces,cuando veo volar una mariposa.
Vuela bajito,al ras de mi pollera. Es una mariposa larga y finita,negra y naranja. Me pregunto si el negro no será el resultado de este smog;...me pregunto si no será el alquitrán de la calle que se le pegó a sus alas.
La mariposa intenta volar hacia Corrientes pero el viento de esta esquina la arrastra,la azota y la tira contra el cordón de la vereda.
La mariposa persiste en el intento moviendo sus alitas desesperadamente.(Si este viento me despeina los rulos y la ropa,...se me antoja para ella un huracán...).
Ahora,como una hoja muerta,cae contra los autos que cruzan y resistiendose a chocar contra los faros y los paragolpes,vuelve a intentar el aleteo desesperado y afanoso.
Me doy cuenta de que pierdo un semáforo por mirar a la pobre mariposa que ahora logra volar algo mas alto y se acerca al poste de la luz.
Cruzo Reconquista mirando hacia atrás;...tengo miedo de que la mariposa cruce la avenida.
Es ahí cuando descubro otros ojos...pero puestos en mí.
La chica se ve sorprendida y me sonríe;...somos cómplices.
Me pregunto si ella no sintió también que el corazón se le partía por un segundo. O si no escondió su mano cruzando los dedos para darle fuerza a ese pedacito de vida maravilloso,frágil y de fuerza soberana,que intentaba sobrevivir en este mundo contaminado y mental.
Me pregunto si ella -como yo-,no se sintió la mariposa.
Cuando crucé la calle ya no sentía el viento;...solo sentía angustia.
Entre tanto mirar,vengo a encontrarme con una mariposa perdida-pero desafiante y sin llantos-,enfrentando en su humildad a este nuevo viento,a toda esta gente que camina sin ver, a estos motores que apuran, a estos edificios imponentes y fríos,...a estas inacabables sombras. Perdida en un mundo de pesadillas,sin encontrar la flor.
Y siento pena y miedo;por ella y por mí.
Compro las medialunas. Hoy es Martes 13.Regreso sin mirar.
Ellas viven solo un día,-pienso-. Yo tengo mucho por vivir.
Entonces intento una sonrisa cuando meto mi ficha en el reloj.
Ella era negra y naranja;...yo soy la 818.
Ella buscaba el cielo;...yo también.
Por eso tomo el ascensor y subo.
Manoushe
viernes, 2 de noviembre de 2007
[+/-] |
Me perdí. |
Te fuiste robándome
el espejo que era nuestro
en tu mirada oscura
de arrogancia excedente,
camuflada de ternuras...
y necesito verte,
para encontrarme en vos...
Me dejaste en espectro
llevándote la imagen;
esa que me enfrentaba
con mi esencia gemela,
egoísmo, desapegos,
vanidades y miedos.
Ayer, repartíamos el Ego;
- el tuyo,mas osado,
sabía disfrazarse de desidia-.
Te fuiste y me dejaste éste,
mi lado que no muestro,
despojándome del par.
Y hoy acarreo a solas
el peso de todos mis tormentos;
mi mitad mas cruel,
mi trono imaginario,
mis culpas duplicadas
y mi cetro.
Me falta tu reflejo
de mis esquinas turbias,
esas que no soporto...
y siento mi soledad
mas desolada,
un desamparo doble.
Se fue mi espejo de vos
en tus ojos negros;
con ello, mi alivio
de repartir bajezas,
ambiciones calladas,
mezquindades...
Te llevaste las tuyas,
en un papel doblado
y aquí quedé yo,mutilada,
sin poder repartir bienes...
El desamor,
también tiene pareja.-
Manoushe
maría magdalena gabetta dijo...
Es una belleza este poema. Escribís divino. Un besito amiga linda, voy a agregar tu blog ahora. Magda
3 de noviembre de 2007 6:46
Anónimo dijo...
Un poemazo....¡¡¡ Cuántas veces nos vemos en el otro?-Siempre..Pero esta opción de ver reflejado lo más oscuro,me parece fantástico.Felicitaciones.
3 de noviembre de 2007 12:56
jueves, 1 de noviembre de 2007
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Charlas de Café 2- Rodolfo |
Rodolfo es de esos tipos que tienen todo de tango.La voz especialmente,esa de langa,de mundano,afónica,grave.Solo que no le gusta el tango y eligió ser Periodista,corredor de fórmula,pirata,atorrante,imprevisible e impredecible.Vendedor de fantasías,mujeriego,tipo de la noche.Me levantó-porque a qué mentir-,en un embotellamiento en la Libertador.Nuestros autos quedaron detenidos uno al lado del otro con tiempo suficiente de sacarnos una radiografía mutua.Yo no lo había mirado hasta que escuché_Esto y la Autopista del Sur es lo mismo.Moriré prendido al volante pero con buen panorama.Ahí giré la cabeza y lo vi.Era feo,cara de trasnochadas interminables,labios gruesos,humo hasta por las orejas,una cicatriz en la frente,pelo negro alborotado,edad?,nunca la supe pero mayor que yo.Y empezó la cosa.(Pero eso es otra historia).
_Mónica?.¿Qué es de tu vida?.Si,yo,el que te sorprende.
_¿Qué hacés en el teléfono?.¡Qué sorpresa!.¿Cuando te soltaron?.Largó esa carcajada fascinante.
_Hace dos horas.¿Tenés tiempo para un vinito?
Y si,tenía tiempo.Necesitaba dos horas para arreglarme pero si decía no,me llamaría un año después.Rodolfo era de esas oportunidades tipo ráfaga.Aparecía y te hacía el novio perfecto.Trago,cena,buena charla,flores,champagne,cuentos de película.Te había extrañado,te llenaba de regalos trampa,eras una mujer fantástica y a la semana,desaparecía por tiempo indefinido.
Me pasó a buscar y nos fuimos a Company (Siempre pensé que alguna acción tenía ahí adentro).
_Te voy a hacer conocer un vino de duques.El nunca preguntaba,decidía.
_Traeme una botellita de-nombre francés y largo-.Tablita de quesos y jamón serrano.Haceme unas tostaditas pasadas por ajo y aceite.Y conseguime una flor linda.
El mozo lo conocía,era habitué.Rodolfo era habitué.
_Flores no vendemos.
_Bueno,traeme la de aquel florero de la mesa desocupada.
_Acá también hay florero.
_Esta también se la voy a regalar,pero quiero dos.
La mesita se llenó de platos.Estaba eufórico.Confieso que a pesar de lo vivido,siempre me ponía nerviosa.Esos tipos que te hacen bailar en un hilo,te tratan como reina y te hacen sentir con deudas posteriores.Si,de esas deudas te hablo.No es un tipo bien digamos,es un chanta.
_Sabés piba...,a mi me encantaría escribir,fuera del periodismo digo.Pero no hay caso,no puedo.Eso de volcar sentimientos me cuesta un huevo.A mí me va lo de otros.
_No te creas que me es fácil.Me gusta,llena vacíos.Ya sabés que las mujeres pasamos crisis constantes.Ustedes las tapan de otra forma,las sienten mas livianas.
_Estás loca vos?.¡Tus crisis son nuestras crisis!.Los hombres de mi edad estamos llenos de crisis.Pero claro,tenemos que mantener el mito de machos.La eterna boludez de los tipos latinos.Y jode sabés?.Para nosotros es peor.Porque ustedes a nuestra edad,todavía tienen cosas a favor.Parir un hijo por ejemplo,fingir orgasmos.Y nosotros qué?.Si no se te para no se te para.¡Y tras que no se te para, tenemos que bancarnos la paranoia de las mujeres!.Porque viste que enseguida se sienten poco deseables.Ya se que no soy viejo,pero a los 35 empezás a cuestionarte lo que hiciste,lo que no hiciste,cómo carajo lo hiciste,empezás a correr contra el tiempo.
_¿Vos a correr?.¿Más?.Sabés los tipos que querrían haber vivido todo lo que vos viviste?.¡Si vos te la pasás viviendo!.
_Qué se yo,soy un eterno insatisfecho.Toco y me voy.Me aburro fácil.Bueno,de eso quería contarte.Me voy a España.
_¡Todos a España!-me acomodé un poco._Y después te vas a volver porque allá son todos argentinos,ya sé.
_No flaca.Esta vez me rajo enserio.Total,acá no me retiene nada.Ni la familia,ni la pareja,ni el laburo.¿Qué te retiene acá?¡Hay que irse!.A cualquier parte.Yo me iría a una isla pero me cago de hambre.Tenés que pensar solo en vos.En este país te hacés individualista a la fuerza,aunque no quieras.Te metés en la bolsa con todos los que están podridos o te salvás.Y para eso tenés que hacerte medio autista.¿Para qué planea la gente sus mañanas?.Mucho plancito perfecto y después te sale un hijo puto,una hija reputa,tu mujer no entiende nada,vos tampoco.Te rompés el alma laburando y no lo podés disfrutar.Trazarte metas es apostarle a utopías.Hay que hacer nomás,lo que te salga.Acá vivimos en un sistema feudal.Están todos locos,van para atrás.¿Te gusta el vinito este?.
Me sonrío._Si,me gusta tu vinito.Me gusta escucharte,me divierte.
_¿Y vos no hablás?
_¡Si estás haciendo un unipersonal!
_Jajajajajaja.-larga divertido su carcajada de tango y tabaco-¿Sabés cómo te quiero?.Jajajajaja.Soy incurable no?.Me gusta verte.Me veo en un espejo sabés?.
_En un espejo mudo-y me vuelvo a sonreir.
_Bueno,vos no jodés tanto con los Signos?,no decís que los geminianos hablamos y hablamos y hablamos?.
_Pero yo también escucho.
_Ah...¡Cierto que sos Géminis también!.Ahí está ves?.¡El espejo!.Cómo te voy a vender un verso a vos?.¡Me lo vendo!.Te tomás un cafecito especial que hacen acá?.Tienen unas masitas finas que te van a encantar.
_Y bueno,dale.Total vos elegís por mi.
_ Y bueno Mony,así es la cosa.A veces pienso que estoy verde todavía.Qué se yo.Para mi la vida es una cuestión de piel.No me caso con ella,le hago el amor y cuando no se me para más,me busco otra.Otra vida digo.La vida tiene que ser pata,como la mujer ideal.Y esta de hoy acá,es caótica.Pero yo no.Solo hay caminos,pasos.Lo de las metas son huevadas.Por eso me rajo.Que se pudra todo.Soy feliz a mi manera,los demás que se jodan.Si vuelvo,te llamo para tomar otro vinito.
Salimos.Pasan dos tipos llevando un portón.Rodolfo me mira y se ríe a carcajadas.
_Mirá Mónica.Mirá.
Miro.No entiendo de qué se ríe.
_¡Tiralo macho!.¡No lo lleven!.¡Abran el portón y váyanse a jugar del otro lado!.¡La vida...la vida está del otro lado!
Manoushe
Anónimo dijo...
Soy porteño.Leo a este tipo y me leo.Muy buenas estas charlas.Te felicito por el Blog.
Daniel
1 de noviembre de 2007 9:12
maría magdalena gabetta dijo...
Moni, estoy segura que ya te había leído esta excelente charla, ya te lo dije, tenés una habilidad especial para retratar personajes cotidianos. Te felicito por el blog y lo voy a agregar si querés al mío. Un beso amiga linda. Magda
1 de noviembre de 2007 12:18
[+/-] |
CRUCIGR-A-M-I-A- |
Atentado inconcebible
-(para todos);
Atrocidad cometida
-con demencia-;
Angustia insostenida
-de impotencia-;
Aberración indigna,
violación y abuso.
Muertes señaladas
-y azarosas-;
Manos suplicantes
-y sangrando-;
Médicos cosiendo
-y embolsando-;
Muros destruidos,
ciegos,censurados.
Injusticia cometida
-preanunciada-;
Insensatez asombrosa
-contratada-;
Infierno antisemita
-Y anti todo _;
Inoperancia evidente,
liberada,arreglada.
Alerta desoído
-por dos o por tres-;
Autoridad prostituída,
enajenada.
Arrogancia camuflada
de cobardes,
Atilas bravos en masa,
cagones solitarios,
ratas.
Apocalipsis predicho
-para pocos-;
Muchedumbre mutilada,
Indiferencia prevista,...
A:M:I:A...
postergada,prescindible,
no excluyente,lapidada,
ignorada y ultrajada
pero a veces mencionada
para la tevé y las gentes;
con palabras complacientes,
con justicia prometida
y luego,...nada.-
Manoushe